Il sangue è tornato poco puntuale, ma è tornato. Le luci di questo motel di carta illuminano i tuoi mal di pancia, le sigarette, la camomilla al finocchio, le patatine fritte che ci spaccheranno l'intestino. Ci sono cose senza nome, tipo io e te. Millecinquecento correnti che vanno in parti opposte ma che sempre e comunque mi allontanano da te.
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