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Ho il gusto dell'insistenza, come il lettore che gira sempre lo stesso disco, finché non si graffia e diventa impossibile ascoltarlo. E' successo a tutti i miei dischi. La pioggia è arrivata, la Siberia è qui. Il mio ombrello nero a cuori comprato a Londra viene tirato dappertutto dal vento, e alla fine, com'era prevedibile, si spacca. Ti accompagno fino al pergolato, non meriti la pioggia. Mattia cammina sul marciapiede di Sant'Erminio, vicino la Facoltà di Medicina, al telefono e sorridente con qualcuno che non so più chi sia. Chiudo gli occhi e voglio dimenticare questa scena. Fare finta che non sia mai successo. Che non ci siamo mai incontrati.