ci sono cose sulle quali non mi so decidere, per esempio se il cocomero mi piace oppure no. quando siamo in macchina io e te che andiamo ad un concerto come due quindicenni adolescenti e tu dici "senti che odore di cocomero" allora sì, mi piace. quando mi siedo su una panchina di legno d'estate che per tutto il giorno é stata cotta dal fuoco allora sì, mi piace bere il cocomero. quando siamo in una macchina in mezzo a tutti i cinquecento elementi della campagna umbra, comprese le cose spinose alle quali non ci possiamo sottrarre, allora sì, la parte liscia dei cocomeri diventa invitante e consolante. e non mi fa male pensare che stiamo pensando di metter su casa insieme. calcolare che ci vorrà un milione di euro per riuscire a camminare sui pavimenti che adesso traballano. e i fiori hanno dei cappelli che sono i tuoi preservativi usati, e ti ho tirato via le matasse dei miei capelli dai sedili della macchina. non mi spaventa pensare che ci mettano in galera. mi viene da ridere per come getti le tue mutande in mezzo alle ortiche mentre arriva la vigilanza. mi viene da bere il sudore che hanno lasciato sulla maschera. mi viene da ridere perché ti ho spaccato lo specchietto retrovisore nella foga di alzare il culo per farti spostare il sedile in quattro semplici manovre. mi viene da ridere perchè guido con una bottiglia d'acqua in meno in macchina e tu non ti sai convincere che non mi serve e fino alla fine dici sicura, sicura, sicura?
• love affair, baustelle
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